UMA TARDE NA LUSITÂNIA, I

Modern Sleep 9, Gottfried Helnwein, 2004

Os campos engravidados de músicos primaveris, orquestram com o vento uma sinfonia universal. Brotam os trigos torrados por imitação crepuscular, dançando livres gargalhadas no concomitante desmaio das folhas, árvores. Os pássaros chilreiam como é costume num entardecer do campo. Cheira a serradura, a estrume e a cavalos, a terra seca gritante de oliveiras envelhecidas de histórias. Está um calor suportável apenas pela ventania descoordenada, e o tempo passa vagaroso.
De quando em vez, na caminhada, avistam-se pinceladas escarlates: as papoilas, meninas que espreitam entre o torrado do trigo, fazem-me lembrar invariavelmente gotas, sangue, de mártires que o chão lusitano quis acolher no seu ventre. Gosto de passar as mãos pelo trigo, de abocanhar o vento como fazem os cães. Fecho os olhos e sinto-o arrepiar-me a roupa que me veste o esqueleto: empurra-me, abraça-me, dança à minha volta, sussurra-me ao ouvido, ou passa por mim a correr.
Solto gargalhadas.
As minhas pernas alvas afundam-se no mar térreo, e o trigo faz-me cócegas, chega-me agora ao umbigo. Estou próxima do pulsar inebriante e debruço-me sobre a terra: nascem os bichos. As minhas botas ficam forradas de formigas que rapidamente se precipitam a subir-me pelas pernas nuas. Enquanto as tento sacudir, esvoaçam duas abelhas à volta da minha cabeça: estaco. O cabelo apanhado numa trança não as pode afastar. Se me mexer, atacam-me.
(silêncio)
Está tanto calor, as formigas continuam a subir-me pelas pernas e já quase alcançam os justos calções de ganga preta. Consigo trazem bichinhos outros que me infligem microscópicos rasgões na pele.
Pequenas víboras nascem do chão e entrelaçam-se nos meus tornozelos.
Mordo o lábio inferior.
Não posso continuar em frente, nem voltar para trás, não me posso mexer. O vento dança à minha volta, indiferente a este impasse, perguntando-me apenas porque não brinco com ele. O zumbido das abelhas começa a invadir-me a calma. Sem mexer a cabeça, vou sacudindo formigas e os bichinhos outros com as mãos cheias de picadas.
Um corvo pousa no cabo de electricidade por cima de mim e grasna cordialmente.
A cabeça é um ovo em cima de um funil por onde escorre uma ribeira escarlate.
O líquido, de cheiro humano, acerta-me no crânio com a força de uma pequena pedra lançada com perspicácia, atravessa-me a testa num ziguezague de efervescência diabólica, num desenho, nervo óptico, trauteando uma familiar música de infância.
Um leão surge por trás de uma oliveira e dirige-se a mim.
Consigo ouvir tambores e cânticos, uma águia a marcar o descompasso, o tempo da inevitabilidade, a explosão da Criança Eterna em nós, de dedos sem carne, sem véu: é uma águia que voa em direcção à floresta distante.
Abro os olhos.
Estou debruçada em posição fetal e na minha mão direita encerro veementemente um pedaço de terra. Nada mais há do que os esperáveis campos grávidos de músicos primaveris, que orquestram com o vento uma sinfonia universal.
O calor, a cabeça.
O vento ri-se.
Uma língua de ouro desce do horizonte e pinta a paisagem de cobre por instantes.
Está tanto frio, as horas casam-se, calam-se, lacram-se, anulam-se.
Os campos são agora prata, salpicados por papoilas: as suas pétalas, pestanas, guardam as portas do Inferno.