Day after. Dei.

Para mim, que raramente voto e não tenciono mudar, nada há mais irritante em tempo de eleições e escolhas do que o vozear, no day after, dos predadores da abstenção. “Somos nós a maioria”, diz-me o nazizito da esquina; “Somos nós”, clama o anarquista anafado; “Nós”, reclama o honestinho de sofá (falta de paciência, os honestinhos de sofá); “Ihihi”, regougam os fanáticos de todas as crenças, os cínicos de todas as descrenças, os predadores de toda a ocasião. Discípulos cábulas da serpente do Génesis, sabeis definitivamente onde pára o bem e onde mora o mal. E adorais vir agora com falinhas mansas, “nós, o Povo, somos tantos”. Que sorte.

Para mim, que raramente voto e detesto que me digam que votar é o “dever cívico”, a “conquista” ou “a oportunidade de mostrar cartão amarelo” (falta de paciência, o amarelo), nada há mais irritante do que os cavalgam com presteza os cavalos coxos de coisa nenhuma. “São meus os votos brancos”, diz um; “Meus, os nulos”, afirma outro; “Minha, a maioria. Estes patifes”, concordam todos. Sebastiões de papelão, Restelos sem aspecto venerando, Maquiavelhotes de vão de escada: fora!

Quem sois vós para falar por mim?

Sois quem, para negar legitimidade àqueles que foram a votos e foram votados? Muito bem, vamos a isso: poucos foram a Aljubarrota. Poucos foram a Alcácer-Quibir. Não tínheis armas, mapa de estrada, estandarte, coração? Não era ninguém o vosso Rei, não era essa a vossa batalha? Que sorte. Calai-vos agora então, já que calados ficastes.

“O Povo”, dizeis, “Ah, o Povo que eu sei maioritariamente quis”. Quis? Terá querido? Sabeis? O Povo rejeitou, rejubilais. O Povo não foi em conversas. Claro. Vamos a isso, e vamos até ao fundo das coisas, até ao fim. O Povo rejeitou, claramente, o pavoroso Acordo Ortográfico (Quê? Não era isso o que se discutia?); o Povo rejeitou, por maioria de dois terços, a abolição da pena de morte, o princípio do habeas corpus, a noção de dignidade dos homens (Não ouço, falem mais alto: não era isso, dizeis vós?); o Povo exige afinal o regresso de Dom Miguel, a não ser que seja o regresso de El-Rei Junot (ah, afinal era só a Europa?) O Povo lamenta que Átila-Flagelo-de-Deus tenha sido derrotado nos Campos Cataláunicos; que os Aliados tenham desembarcado no nevoeiro normando; que o Pitecantropo não tenha já como mostrar o que vale. Tanta coisa esse Povo fez e disse e ameaçou e denunciou e significou – nada fazendo. Com uma maioria tão grande, só faltam mesmo os chefezinhos de papelão. Nenhum de vós se absterá então, claro. Burguesinhos dormidos, voltai a dormir: na hora do poder vos despertarei. Claro.

Nos idos de 1840, pouco mais de dez anos depois da magnífica vitória do exército dito “Liberal”, os jornais lançaram a frase definitiva sobre a classe política que iniciou a longa marcha até ao regime que temos: a propósito de um chefe derrotado que se queixava de que no seu Governo tinha sido bem mais honesto do que os que lhe iam agora suceder, clamaram os jornais a uma só voz: “Se não pilhou, pilhasse”.

E é isso. Se não votou, votasse. Se nenhum candidato lhe agrada, apresentasse-se a votos. Se não se revê em nenhum partido (mas não é o Mar o único espelho, espelho que espelha o Céu? Todos os outros são Narcisos), tivesse feito um. Se não gosta de partidos, tivesse feito a Revolução, ou a Contra-Revolução, ou a Guerra, ou a Paz. Tivesse ido embora, tivesse expulsado todos. Qualquer coisa, até a derrota que é digna da vitória maior. Até o silêncio, até o silêncio dos homens livres. Mas sabem? Principalmente a derrota.