O futuro somos nós

Ao Klatuu Niktos

Nas terras onde os sinos andam pelas ruas
há horas surdas sós e sem cuidados
há mar condicionado ao possível verão
e vendem-se manhãs e mães pelas três ideias
Nas terras onde a música é o fogo de artifício
a camioneta curva a carga sob os plátanos
e à sombra de lacrimejantes carros
o gato dorme a trepadeira sobe
o soba grita nunca ninguém sabe
a erva cresce e as crianças morrem
O mar aceita chão a mão do sol
Que plural deplorável o da magna agência mogno
E nas tílias há riscos de vestidos de retintas raparigas
e o dente resistente número quarenta cheira a pepsodent.

Ruy Belo

Os sonhos dos homens nascem do sono dos mortos.

Brotam em memórias de antanho, inspirados naqueles que tomaram a barca, atravessaram o Hades e desapareceram na bruma além da margem. É a névoa que paira e nos tolda a vontade, molda o pensamento, nos escorre nos dedos e semeia as palavras, alienígenas do passado, grafando o futuro.

E o futuro somos nós, erguidos e firmes, voando em formação, mantendo a rota, herança atávica de gerações, mau grado as tempestades, as convulsões do planeta.

Nada é feito ao acaso. Tudo é natural, até um sismo é o acertar da Terra. As guerras, a fome, as religiões, a desertificação, a globalização, a multiplicação dos credos, a capitulação dos impérios. Como sobre as ruínas se constrói o ninho dos párias recobrindo as paredes, enleando-as de hera, tapando-as de musgo, derramando sobre elas a patine do tempo, cumpre refazer a vida a cada instante.

Serve o cantar da rola ao entardecer, é doce e tranquilo.

Mas é ao melro negro, vibrante, luzido, madrugador, jovial – principalmente jovial! – que compete entoar melopeias do alto dos pinheiros, esgravatar o cascalho do jardim com aquele ar vivo e atento, com aquele bico irreverente, cor do milho maduro…

E construir um mundo novo.