"Liberta que serás também"

A minha pátria é como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria, direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos...
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias, pátria minha
Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação e o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido
De flor; tenho-te como um amor morrido
A quem se jurou; tenho-te como uma fé
Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito
Nesta sala estrangeira com lareira
E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra
Quando tudo passou a ser infinito e nada terra
E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu
Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz
À espera de ver surgir a Cruz do Sul
Que eu sabia, mas amanheceu...

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha
Amada, idolatrada, salve, salve!
Que mais doce esperança acorrentada
O não poder dizer-te: aguarda...
Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para
Rever-te me esqueci de tudo
Fui cego, estropiado, surdo, mudo
Vi minha humilde morte cara a cara
Rasguei poemas, mulheres, horizontes
Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha... A minha pátria não é florão, nem ostenta
Lábaro não; a minha pátria é desolação
De caminhos, a minha pátria é terra sedenta
E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular
Que bebe nuvem, come terra
E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem
Uma quentura, um querer bem, um bem
Um libertas quae sera tamen
Que um dia traduzi num exame escrito:
"Liberta que serás também"
E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa
Que brinca em teus cabelos e te alisa
Pátria minha, e perfuma o teu chão...
Que vontade me vem de adormecer-me
Entre teus doces montes, pátria minha
Atento à fome em tuas entranhas
E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha
Teu nome é pátria amada, é patriazinha
Não rima com mãe gentil
Vives em mim como uma filha, que és
Uma ilha de ternura: a Ilha
Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia
E pedirei que peça ao rouxinol do dia
Que peça ao sabiá
Para levar-te presto este avigrama:
"Pátria minha, saudades de quem te ama…
Vinicius de Moraes."

Vinícius de Moraes

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Talvez estejamos longe de podermos acercar-nos da Frátria. Cada vez mais se avolumam os indícios das trevas, se recolhem as velas de ir longe, se fazem planos para viver o contentamento possível, num quotidiano cada vez mais desolado e devassado.
Parece que nos exilámos do espaço de patência da História. Projectámo-nos para fora da História e amestrámos os demónios íntimos que obrigam os homens a viverem o dilaceramento e a inquietação. E achamos que o futuro terá que ser.
Ora, o futuro autêntico não tem que ser. Nós, futuráveis projectos em direcção a um passado sempre redivivo, não temos que ser. Há a precisão de navegar. Mas o que embarca não pode ser um constrito. Sabe-se lá que derrotas há no fim?
Espaço de degredo, o futuro antecipado não é da História. É da continuação, do marasmo, da abdicação. Entre paredes de betão, no folguedo em linha recta das auto-estradas, no pousio sem depois a marcar os campos com as ervas assanhadas da desistência. Há um ventre úbere, a Mátria de sempre, que se tornou mendicante e vive o abandono e a impaciência dos homens quererem tudo já, mesmo que o camartelo tenha que nivelar as memórias em nome do progresso e das provas de vida, em alvenaria e bandeiras ao vento, dum país que se quer contente consigo próprio.
Nós somos inúteis, imprevisíveis, indomáveis, insubmissos, ou seremos arregimentados no corinho dos castrati para cantarmos hossanas a todas as alturas, sem que alguma vez do alto nos arrebate o ímpeto para o mais alto.
Por isso há vozes que encantam, sibilantes e auto-gratificantes. É lindo esse espectáculo.
Um coro de rãs. Não deve ser isso o mais profundo. Mas, e depois? Há espaço para tudo.
Importante é que não esqueçamos que a mais alta cultura é mais do que somos. Não podemos, por isso, guiar-nos pelas contas de merceeiro ou pelos descontos ocasionais que dão origem a este ou aquele evento. Governar não é ter medo de gastar dinheiro, é permitir que se desenhem rumos e que os homens se apercebam de que a alvorada não é comandada por umas rodas dentadas ligadas a um computador com banda larga.
O Estado não precisa duma banda gástrica, porque não tem estômago, nem intestinos, não precisará, pois, de parasitas. E de onde virá o dinheiro? Se houver dinheiro, venha ele de onde vier, o que importa é saber para onde é que ele irá. O importante é percebermos que o dinheiro não tem que gerar dinheiro no fim do processo. O dinheiro é um meio. No princípio e no fim estão os homens, as bocas, os corpos e o espírito que os anima e os exalta.