SAUDADE

Lembro daquelas manhãs, por volta das nove horas e em torno dos sete anos estirado na cama, repousado de alma e de espírito a contemplar pela janela o clarão do sol ainda tenro como eu, o sol criança e fresco sem calor abrasador a refletir-se nas videiras primaveris da aurora da minha vida.
Ah, porque o tempo não parou por ali, ou não volta para lá! O frescor do aroma suave e rico traz-me agora a boca amarga e o coração magoado e triste. Doce enlevo da minha infância pobre, tão rica de singelas paisagens!
De que hoje hei de servir-me, para lá voltar? Qual transporte metafísico, em ânimo com ou sem físico hei de tomar? Em sonho sempre retorno, mas nem sempre é manhã no sonho, nem lá é o meu lugar!
Ainda hei de matar-me em pensamento adulto, para inocentemente renascer criança em um porto infantil só meu! Mas os portos inocentes desabam nas primeiras horas da manhã, tão logo se abram os olhos e os estrondos das ruas soltem cargas de pedras que abalam os alicerces do nosso sentimento e do nosso chão!
Ainda é melhor sonhar acordado inocente, aquele remoto tempo deitado na cama da paz, quando o sol vem ainda tímido pela manhã.
Ainda o cheiro de hoje o plástico não há contaminado a ar ao queimar-se, nem o sol ardente da tarde os anseios da vida não esquentou a razão.
Ainda as notícias do dia não foram ao ar, nem ainda os vilões se levantaram, pois a noite na farra foi muito longa.