Sorte a nossa, azar o deles...

Sorte dos que vão a jogo, dos que arriscam
Dos que de peito aberto combatem
Dos que a cabeça no cepo põem

Não dos que a assistir, sentados, ficam
Com ar enfastiado, em “superior” silêncio
Uma boca mandando de quando em vez

Ah! Se eles soubessem
Mas não sabem, nem sonham
Sorte a nossa, azar o deles